Я к Вам пишу, мой нежный, ангел мой…
Простые письма… слог вплетая в слово.
Как здесь ветра, судьбы веретено,
Кружат, вплетая стебельки соломы…
Как степи безысходно ждут дождей…
В сквозняк миров, ссылая суховеи.
Как тысячи уснувших деревень,
Хранят набеги канувших империй.
И ночь за ночью, белый пилигрим,
Считает павших, в тюркском каганате…
Как сотни стрел… впиваются… ковыль…
Седой ковыль, седой клинок булатный.